| LUCIEN LÉTINOIS |
| XVIII |
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Ame, te souvient-il, au fond du paradis, |
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De la gare d’Auteuil et des trains de jadis |
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T’amenant chaque ,jour, venus de La Chapelle ? |
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Jadis déjà ! Combien pourtant je me rappelle |
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Mes stations au bas du rapide escalier |
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Dans l’attente de toi, sans pouvoir oublier |
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Ta grâce en descendant les marches, mince et leste |
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Comme un ange le long de l’échelle céleste, |
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Ton sourire amical ensemble et filial, |
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Ton serrement de main cordial et loyal, |
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Ni tes yeux d’innocent, doux mais vifs, clairs et sombres |
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Qui m’allaient droit au cœur et pénétraient mes ombres. |
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Après les premiers mots de bonjour et d’accueil, |
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Mon vieux bras dans le tien, nous quittions cet Auteuil, |
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Et sous les arbres pleins d’une gente musique, |
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Notre entretien était souvent métaphysique. |
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O tes forts arguments, ta foi du charbonnier ! |
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Non, sans quelque tendance, ô si franche ! à nier, |
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Mais si vite quittée au premier pas du doute ! |
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Et puis nous rentrions, plus que lents, par la route |
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Un peu des écoliers, chez moi, chez nous plutôt, |
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Y déjeuner de rien, fumailler vite et tôt, |
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Et dépêcher longtemps une vague besogne. |
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Mon pauvre enfant, ta voix dans le bois de Boulogne ! |
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