| LUCIEN LÉTINOIS |
| XVII |
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Ce portrait qui n’est pas ressemblant, |
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Qui fait roux tes cheveux noirs plutôt, |
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Qui fait rose ton teint brun plutôt, |
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Ce pastel, comme il est ressemblant ! |
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Car il peint la beauté de ton âme, |
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La beauté de ton âme un peu sombre |
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Mais si chère au fond que, sur mon âme, |
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Il a raison de n’avoir pas d’ombre. |
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Tu n’étais pas beau dans le sens vil |
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Qu’il paraît qu’il faut pour plaire aux dames, |
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Et, pourtant, de face et de profil, |
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Tu plaisais aux hommes comme aux femmes, |
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Ton nez certes n’était pas si droit, |
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Mais plus court qu’il n’est dans le pastel, |
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Mais plus vivant que dans le pastel, |
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Mais aussi long et droit que de droit. |
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Ta lèvre et son ombre de moustache |
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Fut rouge moins qu’en cette peinture |
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Où tu n’as pas du tout de moustache, |
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Mais c’est ta souriante si pure. |
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Ton port de cou n’était pas si dur, |
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Mais flexible, et d’un aigle et d’un cygne ; |
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Car ta fierté parfois primait sur |
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Ta douceur dive et ta grâce insigne. |
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Mais tes yeux, ah ! tes yeux, c’est bien eux, |
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Leur regard triste et gai, c’est bien lui, |
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Leur éclat apaisé c’est bien lui, |
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Ces sourcils orageux, que c’est eux ! |
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Ah ! portrait qu’en tous les lieux j’emporte |
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Où m’emporte une fausse espérance, |
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Ah ! pastel spectre, te voir m’emporte |
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Où ? parmi tout, jouissance et transe ! |
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O l’élu de Dieu, priez pour moi, |
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Toi qui sur terre étais mon bon ange ; |
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Car votre image, plein d’alme émoi, |
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Je la vénère d’un culte étrange. |
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