| LUCIEN LÉTINOIS |
| XI |
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La Belle au Bois dormait, Cendrillon sommeillait. |
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Madame Barbe-bleue ? elle attendait ses frères ; |
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Et le petit Poucet, loin de l’ogre si laid, |
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Se reposait sur l’herbe en chantant des prières. |
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L’oiseau couleur-de-temps planait dans l’air léger |
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Qui caresse la feuille au sommet des bocages |
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Très nombreux, tout petits, et rêvant d’ombrager |
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Semaille, fenaison, et les autres ouvrages. |
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Les fleurs des champs, les fleurs innombrables des champs, |
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Plus belles qu’un jardin où l’Homme a mis ses tailles, |
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Ses coupes et son goût à lui, – les fleurs des gens ! – |
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Flottaient comme un tissu très fin dans l’or des pailles, |
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Et, fleurant simple, ôtaient au vent sa crudité, |
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Au vent fort mais alors atténué, de l’heure |
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Où l’après-midi va mourir. Et la bonté |
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Du paysage au cœur disait : Meurs ou demeure ! |
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Les blés encore verts, les seigles déjà blonds |
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Accueillaient l’hirondelle en leur flot pacifique. |
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Un tas de voix d’oiseaux criait vers les sillons |
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Si doucement qu’il ne faut pas d’autre musique… |
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Peau-d’Ane rentre. On bat la retraite – écoutez ! – |
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Dans les États voisins de Riquet-à-la-Houppe, |
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Et nous joignons l’auberge, enchantés, esquintés, |
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Le bon coin où se coupe et se trempe la soupe ! |
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