| LUCIEN LÉTINOIS |
| VIII |
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O l’odieuse obscurité |
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Du jour le plus gai de l’année |
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Dans la monstrueuse cité |
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Où se fit notre destinée ! |
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Au lieu du bonheur attendu, |
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Quel deuil profond, quelles ténèbres ! |
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J’en étais comme un mort, et tu |
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Flottais en des pensers funèbres. |
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La nuit croissait avec le jour |
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Sur notre vitre et sur notre âme, |
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Tel un pur, un sublime amour |
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Qu’eût étreint la luxure infâme ; |
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Et l’affreux brouillard refluait |
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Jusqu’en la chambre où la bougie |
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Semblait un reproche muet |
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Pour quelque lendemain d’orgie, |
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Un remords de péché mortel |
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Serrait notre cœur solitaire… |
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Puis notre désespoir fut tel |
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Que nous oubliâmes la terre, |
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Et que pensant au seul Jésus |
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Né rien que pour nous ce jour même, |
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Notre foi prenant le dessus |
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Nous éclaira du jour suprême, |
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– Bonne tristesse qu’aima Dieu ! |
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Brume dont se voilait la Grâce, |
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Crainte que l’éclat de son feu |
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Ne fatiguât notre âme lasse. |
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Délicates attentions |
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D’une Providence attendrie !… |
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O parfois encore soyons |
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Ainsi tristes, âme chérie ! |
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