| LUCIEN LÉTINOIS |
| VI |
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O ses lettres d’alors ! les miennes elles-mêmes ! |
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Je ne crois pas qu’il soit des choses plus suprêmes. |
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J’étais, je ne puis dire mieux, vraiment très bien, |
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Ou plutôt, je puis dire tout, vraiment chrétien. |
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J’éclatais de sagesse et de sollicitude, |
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Je mettais tout mon soin pieux, toute l’étude |
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Dont tout mon être était capable, à confirmer |
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Cette âme dans l’effort de prier et d’aimer. |
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Oui, j’étais devant Dieu qui m’écoute, si j’ose |
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Le dire, quel que soit l’orgueil fou que suppose |
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Un tel serment juré sur sa tête qui dort, |
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Pur comme un saint et mûr pour cette bonne mort, |
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Qu’aujourd’hui j’entrevois à travers bien des doutes. |
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Mais lui ! ses lettres ! l’ange ignorant de nos routes, |
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Le pur esprit vêtu d’une innocente chair ! |
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O.souvenir, de tous peut-être mon plus cher ! |
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Mots frais, la phrase enfant, style naïf et chaste |
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Où marche la vertu dans la sorte de faste, |
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Déroulement d’encens, cymbales de cristal, |
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Qui sied à la candeur de cet âge natal, |
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Vingt ans ! |
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Vingt ans ! Trois ans après il naissait dans la gloire |
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Éternelle, emplissant à jamais ma mémoire. |
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