| PAYSAGES |
| A ANATOLE MAJU |
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AU pays de mon père on voit des bois sans nombre, |
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Là des loups font parfois luire leurs yeux dans l’ombre |
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Et la myrtile est noire au pied du chêne vert. |
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Noire de profondeur, sur l’étang découvert, |
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Sous la bise soufflant balsamiquement dure |
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L’eau saute à petits flots, minéralement pure. |
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Les villages de pierre ardoisière aux toits bleus |
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Ont leur pacage et leur labourage autour d’eux. |
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Du bétail non pareil s’y fait des chairs friandes. |
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Sauvagement un peu parmi les hautes viandes ; |
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Et l’habitant, grâce à la Foi sauve, est heureux. |
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Au pays de ma mère est un sol plantureux |
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Où l’homme, doux et fort, vit prince de la plaine |
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De patients travaux pour quelles moissons pleine, |
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Avec, rares, des bouquets d’arbres et de l’eau. |
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L’industrie a sali par place ce tableau |
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De paix patriarcale et de campagne dense |
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Et compromis jusqu’à des points cette abondance, |
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Mais l’ensemble est resté, somme toute, très bien. |
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Le peuple est froid et chaud, non sans un fond chrétien. |
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Belle, très au-dessus de toute la contrée, |
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Se dresse éperdument la tour démesurée |
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D’un gothique beffroi sur le ciel balancé |
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Attestant les devoirs et les droits du passé, |
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Et tout en haut de lui le grand lion de Flandre |
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Hurle en cris d’or dans l’air moderne : « Osez les prendre ! » |
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Le pays de mon rêve est un site charmant, |
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Qui tient des deux aspects décrits précédemment : |
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Quelque âpreté se mêle aux saveurs géorgiques. |
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L’amour et le loisir même sont énergiques, |
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Calmes, équilibrés sur l’ordre et le devoir. |
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La vierge en général s’abstient du nonchaloir |
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Dangereux aux vertus, et l’amant qui la presse |
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A coutume avant tout d’éviter la paresse |
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Où le vice puisa ses armes en tout temps. |
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Si bien qu’en mon pays tous les cœurs sont contents, |
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Sont, ou plutôt étaient. |
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Sont, ou plutôt étaient. Au cœur ou dans la tête. |
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La tempête est venue. Est-ce bien la tempête ? |
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En tout cas, il y eut de la grêle et du feu, |
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Et la misère, et comme un abandon de Dieu. |
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La mortalité fut sur les mères taries |
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Des troupeaux rebutés par l’herbe des prairies. |
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Et les jeunes sont morts après avoir langui |
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D’un sort qu’on croyait parti d’où, jeté par qui ? |
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Dans les champs ravagés la terre diluée |
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Comme une pire mer flotte en une buée. |
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Des arbres détrempés les oiseaux sont partis, |
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Laissant leurs nids et des squelettes de petits. |
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D’amours de fiancés, d’union des ménages |
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Il n’est plus question dans mes tristes parages. |
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Mais la croix des clochers doucement toujours luit, |
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Dans les cages plus d’une cloche encore bruit, |
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Et, béni signal d’espérance et de refuge, |
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L’arc-en-ciel apparaît comme après le déluge. |
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