| PENSÉE DU SOIR |
| A ERNEST RAYNAUD |
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COUCHÉ dans l’herbe pâle et froide de l’exil, |
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Sous les ifs et les pins qu’argente le grésil, |
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Ou bien errant, semblable aux formes que suscite |
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Le rêve, par l’horreur du paysage scythe, |
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Tandis qu’autour, pasteurs de troupeaux fabuleux, |
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S’effarouchent les blancs Barbares aux yeux bleus, |
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Le poète de l’art d’Aimer, le tendre Ovide |
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Embrasse l’horizon d’un long regard avide |
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Et contemple la mer immense tristement. |
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Le cheveu poussé rare et gris que le tourment |
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Des bises va mêlant sur le front qui se plisse, |
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L’habit troué livrant la chair au froid, complice, |
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Sous l’aigreur du sourcil tordu l’œil terne et las, |
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La barbe épaisse, inculte et presque blanche, hélas ! |
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Tous ces témoins qu’il faut d’un deuil expiatoire |
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Disent une sinistre et lamentable histoire |
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D’amour excessif, d’âpre envie et de fureur |
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Et quelque responsabilité d’Empereur. |
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Ovide morne pense à Rome et puis encore |
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A Rome que sa gloire illusoire décore. |
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Or, Jésus ! vous m’avez justement obscurci : |
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Mais, n’étant pas Ovide, au moins je suis ceci. |
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