| A CHARLES MORICE |
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IMPÉRIAL, royal, sacerdotal, comme une |
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République Française en ce Quatre-vingt-treize, |
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Brûlant empereur, roi, prêtre dans sa fournaise, |
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Avec la danse, autour, de la grande Commune ; |
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L’étudiant et sa guitare et sa fortune |
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A travers les décors d’une Espagne mauvaise |
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Mais blanche de pieds nains et noire d’yeux de braise, |
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Héroïque au soleil et folle sous la lune ; |
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Néoptolème, âme charmante et chaste tête, |
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Dont je serais en même temps le Philoctète |
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Au cœur ulcéré plus encor que sa blessure, |
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Et, pour un conseil froid et bon parfois, l’Ulysse ; |
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Artiste pur, poète où la gloire s’assure ; |
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Cher aux femmes ; cher aux lettres, Charles Morice ! |
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