| A EDMOND THOMAS |
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Mon ami, vous m’avez, quoiqu’encore si jeune, |
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Vu déjà bien divers, mais ondoyant jamais ! |
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Direct et bref, oui : tels les Juin suivent les Mais, |
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Ou comme un affamé de la veille déjeune. |
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Homme de primesaut et d’excès, je le suis, |
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D’aventure et d’erreur, allons, je le concède, |
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Soit, bien, mais illogique ou mol ou lâche ou tiède |
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En quoi que ce soit, le dire, je ne le puis, |
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Je ne le dois ! Et ce serait le plus impie |
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Péché contre le Saint-Esprit que rien n’expie, |
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Pour ma foi que l’amour éclaire de son feu ; |
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Et pour mon cœur d’or pur le mensonge suprême ; |
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Puisqu’il n’est de justice, après l’église et Dieu, |
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Que celle qu’on se fait, à confesse, soi-même. |
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