| A ÉMILE BLÉMONT |
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LA vindicte bourgeoise assassinait mon nom |
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Chinoisement, à coups d’épingle, quelle affaire ! |
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Et la tempête allait plus âpre dans mon verre. |
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D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non, |
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Pas un oui, pas un mot ! L’Opinion sévère |
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Mais juste s’en moquait, autant qu’une guenon |
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De noix vides. Ce bœuf bavant sur son fanon, |
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Le Public mâchonnait ma gloire… encore à faire. |
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L’heure était tentatrice, et plusieurs d’entre ceux |
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Qui m’aimaient, en dépit de Prudhomme complice, |
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Tournèrent carrément, furent de mon supplice, |
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Ou se turent, la Peur les trouvant paresseux. |
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Mais vous, du premier jour vous fûtes simple, brave, |
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FIDÈLE : et dans un cœur bien fait cela se grave. |
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