| BOURNEMOUTH |
| A FRANCIS POICTEVIN |
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LE long bois de sapins se tord jusqu’au rivage, |
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L’étroit bois de sapins, de lauriers et de pins, |
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Avec la ville autour déguisée en village : |
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Chalets éparpillés rouges dans le feuillage |
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Et les blanches villas des stations de bains. |
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Le bois sombre descend d’un plateau de bruyère, |
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Va, vient, creuse un vallon, puis monte vert et noir |
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Et redescend en fins bosquets où la lumière |
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Filtre et dore l’obscur sommeil du cimetière |
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Qui s’étage bercé d’un vague nonchaloir. |
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A gauche la tour lourde (elle attend une flèche) |
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Se dresse d’une église invisible d’ici, |
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L’estacade très loin ; haute, la tour, et sèche : |
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C’est bien l’anglicanisme impérieux et rêche |
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A qui l’essor du cœur vers le ciel manque aussi. |
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Il l’ait un de ces temps ainsi que je les aime, |
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Ni brume ni soleil ! le soleil deviné, |
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Pressenti, du brouillard mourant dansant à même |
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Le ciel très haut qui tourne et fuit, rose de crème ; |
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L’atmosphère est de perle et la mer d’or fané. |
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De la tour protestante il part un chant de cloche, |
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Puis deux et trois et quatre, et puis huit à la fois, |
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Instinctive harmonie allant de proche en proche, |
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Enthousiasme, joie, appel, douleur, reproche, |
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Avec de l’or, du bronze et du feu dans la voix ; |
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Bruit immense et bien doux que le long bois écoute ! |
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La musique n’est pas plus belle. Cela vient |
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Lentement sur la mer qui chante et frémit toute, |
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Comme sous une armée au pas sonne une route |
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Dans l’écho qu’un combat d’avant-garde retient. |
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La sonnerie est morte. Une rouge traînée |
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De grands sanglots palpite et s’éteint sur la mer, |
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L’éclair froid d’un couchant de la nouvelle année |
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Ensanglante là-bas la ville couronnée |
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De nuit tombante et vibre à l’ouest encore clair. |
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Le soir se fonce. Il fait glacial. L’estacade |
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Frissonne et le ressac a gémi dans son bois |
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Chanteur, puis est tombé lourdement en cascade |
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Sur un rythme brutal comme l’ennui maussade |
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Qui martelait mes jours coupables d’autrefois : |
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Solitude du cœur dans le vide de l’âme, |
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Le combat de la mer et des vents de l’hiver, |
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L’orgueil vaincu, navré, qui râle et qui déclame, |
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Et cette nuit où rampe un guet-apens infâme, |
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Catastrophe flairée, avant-goût de l’Enfer… ! |
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Voici trois tintements comme trois coups de flûtes, |
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Trois encor, trois encor ! l’Angelus oublié |
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Se souvient, le voici qui dit : Paix à ces luttes ! |
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Le Verbe s’est fait chair pour relever tes chutes, |
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Une vierge a conçu, le monde est délié ! |
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Ainsi Dieu parle par la voix de sa chapelle |
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Sise à mi-côte à droite et sur le bord du bois… |
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O Rome, ô Mère ! Cri, geste qui nous rappelle |
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Sans cessse au bonheur seul et donne au cœur rebelle |
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Et triste le conseil pratique de la Croix. |
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– La nuit est de velours. L’estacade laissée, |
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Tait par degré son bruit sous l’eau qui refluait, |
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Une route assez droite heureusement tracée |
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Guide jusque chez moi ma retraite pressée |
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Dans ce noir absolu sous le long bois muet. |
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Janvier 1877.
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