NAGUÈRE |
CRIMEN AMORIS |
A Villiers de l’Isle-Adam.
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Dans un palais, soie et or, dans Ecbatane, |
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De beaux démons, des satans adolescents, |
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Au son d’une musique mahométane |
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Font litière aux Sept Péchés de leurs cinq sens. |
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C’est la fête aux Sept Péchés : ô qu’elle est belle ! |
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Tous les Désirs rayonnaient en feux brutaux ; |
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Les Appétits, pages prompts que l’on harcèle, |
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Promenaient des vins roses dans des cristaux. |
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Des danses sur des rythmes d’épithalames |
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Bien doucement se pâmaient en longs sanglots |
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Et de beaux chœurs de voix d’hommes et de femmes |
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Se déroulaient, palpitaient comme des flots, |
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Et la bonté qui s’en allait de ces choses |
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Était puissante et charmante tellement |
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Que la campagne autour se fleurit de roses |
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Et que la nuit paraissait en diamant. |
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Or le plus beau d’entre tous ces mauvais anges |
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Avait seize ans sous sa couronne de fleurs. |
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Les bras croisés sur les colliers et les franges, |
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Il rêve, l’œil plein de flammes et de pleurs. |
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En vain la fête autour se faisait plus folle, |
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En vain les satans, ses frères et ses sœurs, |
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Pour l’arracher au souci qui le désole, |
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L’encourageaient d’appels de bras caresseurs. |
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Il résistait à toutes câlineries, |
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Et le chagrin mettait un papillon noir |
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A son cher front tout brûlant d’orfèvreries : |
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O l’immortel et terrible désespoir ! |
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Il leur disait : « O vous, laissez-moi tranquille ! |
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Puis, les ayant baisés tous bien tendrement, |
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Il s’évada d’avec eux d’un geste agile, |
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Leur laissant aux mains des pans de vêtement. |
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Le voyez-vous sur la tour la plus céleste |
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Du haut palais avec une torche au poing ? |
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Il la brandit comme un héros fait d’un ceste : |
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D’en bas on croit que c’est une aube qui point. |
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Qu’est-ce qu’il dit de sa voix profonde et tendre |
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Qui se marie au claquement clair du feu |
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Et que la lune est extatique d’entendre ? |
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« Oh ! je serai celui-là qui créera Dieu ! |
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« Nous avons tous trop souffert, anges et hommes, |
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« De ce conflit entre le Pire et le Mieux. |
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« Humilions, misérables que nous sommes, |
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« Tous nos élans dans le plus simple des vœux, |
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« O vous tous, ô nous tous, ô les pécheurs tristes, |
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« O les gais Saints ! Pourquoi ce schisme têtu ? |
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« Que n’avons-nous fait, en habiles artistes, |
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« De nos travaux la seule et même vertu ! |
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« Assez et trop de ces luttes trop égales ! |
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« Il va falloir qu’enfin se rejoignent les |
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« Sept Péchés aux Trois Vertus Théologales ! |
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« Assez et trop de ces combats durs et laids ! |
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« Et pour réponse à Jésus qui crut bien faire |
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« En maintenant l’équilibre de ce duel, |
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« Par moi l’enfer dont c’est ici le repaire |
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« Se sacrifie à l’Amour universel ! » |
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La torche tombe de sa main éployée, |
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Et l’incendie alors hurla s’élevant, |
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Querelle énorme d’aigles rouges noyée |
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Au remous noir de la fumée et du vent. |
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L’or fond et coule à flots et le marbre éclate ; |
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C’est un brasier tout splendeur et tout ardeur ; |
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La soie en courts frissons comme de l’ouate |
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Vole à flocons tout ardeur et tout splendeur. |
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Et les satans mourants chantaient dans les flammes |
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Ayant compris, comme ils s'étaient résignés ! |
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Et de beaux chœurs de voix d’hommes et de femmes |
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Montaient parmi l’ouragan des bruits ignés. |
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Et lui, les bras croisés d’une sorte fière, |
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Les yeux au ciel où le feu monte en léchant, |
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Il fit tout bas une espèce de prière |
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Qui va mourir dans l’allégresse du chant. |
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Il dit tout bas une espèce de prière, |
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Les yeux au ciel où le feu monte en léchant… |
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Quand retentit un affreux coup de tonnerre, |
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Et c’est la fin de l’allégresse et du chant. |
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On n’avait pas agréé le sacrifice : |
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Quelqu’un de fort et de juste assurément |
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Sans peine avait su démêler la malice |
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Et l’artifice en un orgueil qui se ment. |
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Et du palais aux cent tours aucun vestige, |
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Rien ne resta dans ce désastre inouï, |
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Afin que par le plus effrayant prodige |
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Ceci ne fût qu’un vain rêve évanoui… |
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Et c’est la nuit, la nuit bleue aux mille étoiles ; |
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Une campagne évangélique s’étend |
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Sévère et douce, et, vagues comme des voiles, |
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Les branches d’arbre ont l’air d’ailes s’agitant. |
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De froids ruisseaux courent sur un lit de pierre ; |
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Les doux hiboux nagent vaguement dans l’air |
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Tout embaumé de mystère et de prière ; |
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Parfois un flot qui saute lance un éclair. |
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La forme molle au loin monte des collines |
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Comme un amour encore mal défini, |
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Et le brouillard qui s’essore des ravines |
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Semble un effort vers quelque but réuni. |
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Et tout cela comme un cœur et comme une âme, |
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Et comme un verbe, et d’un amour virginal |
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Adore, s’ouvre en une extase et réclame |
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Le Dieu clément qui nous gardera du mal. |
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