| JADIS |
| VERS JEUNES |
| LES VAINCUS |
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A Louis-Xavier de Ricard.
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| I |
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La Vie est triomphante et l’Idéal est mort, |
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Et voilà que, criant sa joie au vent qui passe, |
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Le cheval enivré du vainqueur broie et mord |
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Nos frères, qui du moins tombèrent avec grâce, |
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Et nous que la déroute a fait survivre, hélas ! |
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Les pieds meurtris, les yeux troublés, la tête lourde, |
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Saignants, veules, fangeux, déshonorés et las, |
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Nous allons, étouffant mal une plainte sourde, |
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Nous allons, au hasard du soir et du chemin, |
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Comme les meurtriers et comme les infâmes, |
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Veufs, orphelins, sans toit, ni fils, ni lendemain, |
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Aux lueurs des forêts familières en flammes ! |
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Ah ! puisque notre sort est bien complet, qu’enfin |
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L’espoir est aboli, la défaite certaine, |
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Et que l’effort le plus énorme serait vain, |
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Et puisque c’en est fait, même de notre haine, |
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Nous n’avons plus, à l’heure où tombera la nuit, |
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Abjurant tout risible espoir de funérailles, |
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Qu’à nous laisser mourir obscurément, sans bruit, |
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Comme il sied aux vaincus des suprêmes batailles. |
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| II |
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Une faible lueur palpite à l’horizon |
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Et le vent glacial qui s’élève redresse |
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Le feuillage des bois elles fleurs du gazon ; |
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C’est l’aube ! tout renaît sous sa froide caresse. |
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De fauve l’Orient devient rose, et l’argent |
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Des astres va bleuir dans l’azur qui se dore ; |
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Le coq chante, veilleur exact et diligent ; |
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L’alouette a volé stridente : c’est l’aurore ! |
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Éclatant, le soleil surgit : c’est le matin ! |
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Amis, c’est le matin splendide dont la joie |
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Heurte ainsi notre lourd sommeil, et le festin |
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Horrible des oiseaux et des bêtes de proie. |
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O prodige ! en nos cœurs le frisson radieux |
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Met à travers l’éclat subit de nos cuirasses, |
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Avec un violent désir de mourir mieux, |
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La colère et l’orgueil anciens des bonnes races. |
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Allons, debout ! allons, allons ! debout, debout ! |
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Assez comme cela de hontes et de trêves ! |
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Au combat, au combat ! car notre sang qui bout |
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A besoin de fumer sur la pointe des glaives ! |
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| III |
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Les vaincus se sont dit dans la nuit de leurs geôles : |
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Ils nous ont enchaînés, mais nous vivons encor. |
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Tandis que les carcans font ployer nos épaules, |
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Dans nos veines le sang circule, bon trésor. |
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Dans nos têtes nos yeux rapides avec ordre |
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Veillent, fins espions, et derrière nos fronts |
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Notre cervelle pense, et s’il faut tordre ou mordre, |
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Nos mâchoires seront dures et nos bras prompts. |
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Légers, ils n’ont pas vu d’abord la faute immense |
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Qu’ils faisaient, et ces fous qui s’en repentiront |
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Nous ont jeté le lâche affront de la clémence. |
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Bon ! la clémence nous vengera de l’affront. |
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Ils nous ont enchaînés ! Mais les chaînes sont faites |
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Pour tomber sous la lime obscure et pour frapper |
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Les gardes qu’on désarme, et les vainqueurs en fêtes |
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Laissent aux évadés le temps de s’échapper. |
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Et de nouveau bataille ! Et victoire peut-être, |
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Mais bataille terrible et triomphe inclément, |
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Et comme cette fois le Droit sera le maître, |
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Cette fois-là sera la dernière, vraiment ! |
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| IV |
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Car les morts, en dépit des vieux rêves mystiques, |
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Sont bien morts, quand le fer a bien fait son devoir, |
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Et les temps ne sont plus des fantômes épiques |
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Chevauchant des chevaux spectres sous le ciel noir, |
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La jument de Roland et Roland sont des mythes |
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Dont le sens nous échappe et réclame un effort |
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Qui perdrait notre temps, et si vous vous promîtes |
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D’être épargnés par nous vous vous trompâtes fort. |
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Vous mourrez de nos mains, sachez-le, si la chance |
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Est pour nous. Vous mourrez, suppliants, de nos mains. |
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La justice le veut d’abord, puis la vengeance, |
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Puis le besoin pressant d’importuns lendemains. |
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Et la terre, depuis longtemps aride et maigre, |
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Pendant longtemps boira joyeuse votre sang |
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Dont la lourde vapeur savoureusement aigre |
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Montera vers la nue et rougira son flanc, |
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Et les chiens et les loups et les oiseaux de proie |
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Feront vos membres nets et fouilleront vos troncs, |
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Et nous rirons, sans rien qui trouble notre joie, |
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Car les morts sont bien morts et nous vous l’apprendrons. |
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