| JADIS |
| VERS JEUNES |
| LES LOUPS |
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Parmi l’obscur champ de bataille |
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Rôdant sans bruit sous le ciel noir, |
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Les loups obliques font ripaille |
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Et c’est plaisir que de les voir, |
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Agiles, les yeux verts, aux pattes |
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Souples sur les cadavres mous, |
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– Gueules vastes et têtes plates – |
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Joyeux, hérisser leurs poils roux. |
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Un rauquement rien moins que tendre |
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Accompagne les dents mâchant, |
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Et c’est plaisir que de l’entendre, |
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Cet hosannah vil et méchant : |
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– « Chair entaillée et sang qui coule, |
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Les héros ont du bon vraiment. |
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La faim repue et la soif soûle |
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Leur doivent bien ce compliment. |
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« Mais aussi, soit dit sans reproche, |
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Combien de peines et de pas |
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Nous a coûtés leur seule approche, |
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On ne l’imaginerait pas. |
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« Dès que, sans pitié ni relâches, |
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Sonnèrent leurs pas fanfarons, |
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Nos cœurs de fauves et de lâches, |
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A la fois gourmands et poltrons, |
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« Pressentant la guerre et la proie |
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Pour maintes nuits et pour maints jours |
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Battirent de crainte et de joie |
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A l’unisson de leurs tambours. |
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« Quand ils apparurent ensuite |
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Tout étincelants de métal, |
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Oh ! quelle peur et quelle fuite |
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Vers la femelle, au bois natal ! |
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« Ils allaient fiers, les jeunes hommes, |
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Calmes sous leur drapeau flottant, |
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Et plus forts que nous ne le sommes |
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Ils avaient l’air très doux pourtant. |
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« Le fer terrible de leurs glaives |
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Luisait moins encor que leurs yeux, |
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Où la candeur d’augustes rêves |
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Éclatait en regards joyeux. |
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« Leurs cheveux que le vent fouette |
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Sous leurs casques battaient, pareils |
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Aux ailes de quelque mouette, |
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Pales avec des tons vermeils. |
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« Ils chantaient des choses hautaines ! |
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Ça parlait de libres combats, |
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D’amour, de brisements de chaînes |
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Et de mauvais dieux mis à bas. – |
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« Ils passèrent. Quand leur cohorte |
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Ne fut plus là-bas qu’un point bleu, |
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Nous nous arrangeâmes en sorte |
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De les suivre en nous risquant peu. |
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« Longtemps, longtemps rasant la terre, |
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Discrets, loin derrière eux, tandis |
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Qu’ils allaient au pas militaire, |
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Nous marchâmes par rang de dix. |
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« Passant les fleuves à la nage |
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Quand ils avaient rompu les ponts, |
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Quelques herbes pour tout carnage, |
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N’avançant que par faibles bonds, |
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« Perdant à tout moment haleine… |
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Enfin une nuit ces démons |
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Campèrent au fond d’une plaine |
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Entre des forêts et des monts, |
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« Là nous les guettâmes à l’aise, |
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Car ils dormaient pour la plupart. |
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Nos yeux pareils à de la braise |
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Brillaient autour de leur rempart, |
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« Et le bruit sec de nos dents blanches |
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Qu’attendaient des festins si beaux |
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Faisait cliqueter dans les branches |
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Le bec avide des corbeaux. |
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« L’aurore éclate. Une fanfare |
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Épouvantable met sur pied |
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La troupe entière qui s’effare. |
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Chacun s’équipe comme il sied. |
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« Derrière les hautes futaies |
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Nous nous sommes dissimulés |
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Tandis que les prochaines haies |
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Cachent les corbeaux affolés. |
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« Le soleil qui monte commence |
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A brûler. La terre a frémi. |
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Soudain une clameur immense |
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A retenti. C’est l’ennemi ! |
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« C’est lui, c’est lui ! Le sol résonne |
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Sous les pas durs des conquérants. |
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Les polémarques en personne |
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Vont et viennent le long des rangs. |
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« Et les lances et les épées |
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Parmi les plis des étendards |
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Flambent entre les échappées |
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De lumières et de brouillards. |
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« Sur ce, dans ses courroux épiques. |
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La jeune bande s’avança, |
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Gaie et sereine sous les piques, |
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Et la bataille commença. |
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« Ah ! ce fut une chaude affaire : |
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Cris confus, choc d’armes, le tout |
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Pendant une journée entière, |
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Sous l’ardeur rouge d’un ciel d’août. |
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« Le soir. – Silence et calme. A peine |
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Un vague moribond tardif |
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Crachant sa douleur et sa haine |
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Dans un hoquet définitif ; |
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« A peine, au lointain gris, le triste |
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Appel d’un clairon égaré. |
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Le couchant d’or et d’améthyste |
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S’éteint et brunit par degré. |
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« La nuit tombe. Voici la lune ! |
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Elle cache et montre à moitié |
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Sa face hypocrite comme une |
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Complice feignant la pitié. |
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« Nous autres qu’un tel souci laisse |
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Et laissera toujours très cois, |
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Nous n’avons pas cette faiblesse, |
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Car la faim nous chasse du bois, |
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« Et nous avons de quoi repaître |
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Cet impérial appétit, |
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Le champ de bataille sans maître |
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N’étant ni vide ni petit. |
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« Or, sans plus perdre en phrases vaines |
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Dont quelque sot serait jaloux |
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Cette heure de grasses aubaines, |
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Buvons et mangeons, nous, les Loups ! » |
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