| JADIS |
| VERS JEUNES |
| LE SOLDAT LABOUREUR |
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A Edmond Lepelletier.
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Or ce vieillard était horrible : un de ses yeux, |
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Crevé, saignait, tandis que l’autre, chassieux, |
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Brutalement luisait sous son sourcil en brosse ; |
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Les cheveux se dressaient d’une façon féroce, |
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Blancs, et paraissaient moins des cheveux que des crins ; |
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Le vieux torse solide encore sur les reins, |
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Comme au ressouvenir des balles affrontées, |
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Cambré, contrariait les épaules voûtées ; |
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La main gauche avait l’air de chercher le pommeau |
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D’un sabre habituel et dont le long fourreau |
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Semblait, s’embarrassant avec la sabretache, |
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Gêner la marche et vers la tombante moustache |
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La main droite parfois montait, la rebroussant. |
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Il était grand et maigre et jurait en toussant. |
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Fils d’un garçon de ferme et d’une lavandière, |
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Le service à seize ans le prit. Il fit entière |
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La campagne d’Égypte. Austerlitz, Iéna, |
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Le virent. En Espagne un moine l’éborgna : |
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– Il tua le bon père et lui vola sa bourse, – |
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Par trois fois traversa la Prusse au pas de course, |
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En Hesse eut une entaille épouvantable au cou, |
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Passa brigadier lors de l’entrée à Moscou, |
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Obtint la croix et fut de toutes les défaites |
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D’Allemagne et de France, et gagna dans ces fêtes |
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Trois blessures, plus un brevet de lieutenant |
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Qu’il résigna bientôt, les Bourbons revenant, |
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A Mont-Saint-Jean, bravant la mort qui l’environne. |
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Dit un mot analogue à celui de Cambronne ; |
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Puis, quand pour un second exil et le tombeau, |
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La Redingote grise et le petit Chapeau |
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Quittèrent à jamais leur France tant aimée |
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Et que l’on eut, hélas ! dissout la grande armée, |
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Il revint au village, étonné du clocher. |
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Presque forcé pendant un an de se cacher, |
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Il braconna pour vivre, et quand des temps moins rudes |
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L’eurent, sans le réduire à trop de platitudes, |
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Mis à même d’écrire en hauts lieux à l’effet |
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D’obtenir un secours d’argent qui lui fut fait, |
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Logea moyennant deux cents francs par an chez une |
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Parente qu’il avait, dont toute la fortune |
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Consistait en un champ cultivé par ses fieux, |
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L’un marié depuis longtemps et l’autre vieux |
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Garçon encore, et là notre foudre de guerre |
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Vivait, et bien qu’il fût tout le jour sans rien faire |
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Et qu’il eût la charrue et la terre en horreur, |
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C’était ce qu’on appelle un soldat laboureur. |
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Toujours levé des l’aube et la pipe à la bouche |
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Il allait et venait, engloutissait, farouche, |
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Des verres d’eau-de-vie et parfois s’enivrait, |
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Les dimanches tirait à l’arc au cabaret, |
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Après dîner faisait un quart d’heure sans faute |
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Sauter sur ses genoux les garçons de son hôte |
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Ou bien leur apprenait l’exercice et comment |
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Un bon soldat ne doit songer qu’au fourniment. |
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Le soir il voisinait, tantôt pinçant les filles, |
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Habitude un peu trop commune aux vieux soudrilles, |
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Tantôt, geste ample et voix forte qui dominait |
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Le grillon incessant derrière le chenêt, |
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Assis auprès d’un feu de sarments qu’on entoure |
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Confusément disait l’Elster, l’Estramadoure, |
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Smolensk, Dresde, Lutzen et les ravins vosgeois |
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Devant quatre ou cinq gars attentifs et narquois |
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S’exclamant et riant très fort aux endroits farces. |
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Canonnade compacte et fusillade éparse, |
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Chevaux éventrés, coups de sabre, prisonniers |
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Mis à mal entre deux batailles, les derniers |
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Moments d’un officier ajusté par derrière, |
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Qui se souvient et qu’on insulte, la barrière |
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Clichy, les alliés jetés au fond des puits, |
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La fuite sur la Loire et la maraude, et puis |
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Les femmes que l’on force après les villes prises, |
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Sans choix souvent, si bien qu’on a des mèches grises |
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Aux mains et des dégoûts au cœur après l’ébat |
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Quand passe le marchef ou que le rappel bat, |
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Puis encore, les camps levés et les déroutes. |
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Toutes ces gaîtés, tous ces faits d’armes et toutes |
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Ces gloires défilaient en de longs entretiens, |
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Entremêlés de gros jurons très peu chrétiens |
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Et de grands coups de poing sur les cuisses voisines. |
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Les femmes cependant, sœurs, mères et cousines, |
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Pleuraient et frémissaient un peu, conformément |
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A l’usage, tout en se disant : « Le vieux ment. » |
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Et les hommes fumaient et crachaient dans la cendre. |
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Et lui qui quelquefois voulait bien condescendre |
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A parler discipline avec ces bons lourdauds |
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Se levait, à grands pas marchait, les mains au dos, |
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Et racontait alors quelque fait politique |
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Dont il se proclamait le témoin authentique, |
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La distribution des Aigles, les Adieux, |
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Le Sacre et ce Dix-huit Brumaire radieux, |
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Beau jour où le soldat qu’un bavard importune |
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Brisa du même coup orateurs et tribune, |
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Où le dieu Mars mis par la Chambre hors la Loi |
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Mit la Loi hors la Chambre et, sans dire pourquoi, |
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Balaya du pouvoir tous ces ergoteurs glabres, |
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Tous ces législateurs qui n’avaient pas de sabres ! |
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Tel parlait et faisait le grognard précité |
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Qui mourut centenaire à peu près l’autre été. |
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Le maire conduisit le deuil au cimetière. |
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Un feu de peloton fut tiré sur la bière |
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Par le garde champêtre et quatorze pompiers, |
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Dont sept revinrent plus ou moins estropiés |
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A cause des mauvais fusils de la campagne. |
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Un tertre qu’une pierre assez grande accompagne |
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Et qu’orne un saule en pleurs est l’humble monument |
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Où notre héros dort perpétuellement. |
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De plus, suivant le vœu dernier du camarade, |
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On grava sur la pierre, après ses noms et grade, |
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Ces mots que tout Français doit lire en tressaillant : |
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« Amour à la plus belle et gloire au plus vaillant. » |
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