| III |
| XXI |
|
C’est la fête du blé, c’est la fête du pain |
12 |
|
Aux chers lieux d’autrefois revus après ces choses ! |
12 |
|
Tout bruit, la nature et l’homme, dans un bain |
12 |
|
De lumière si blanc que les ombres sont roses. |
12 |
|
| 5 |
L’or des pailles s’effondre au vol siffleur des faux |
12 |
|
Dont l’éclair plonge, et va luire, et se réverbère. |
12 |
|
La plaine, tout au loin couverte de travaux, |
12 |
|
Change de face à chaque instant, gaie et sévère. |
12 |
|
|
Tout halète, tout n’est qu’effort et mouvement |
12 |
| 10 |
Sous le soleil, tranquille auteur des moissons mûres, |
12 |
|
Et qui travaille encore imperturbablement |
12 |
|
A gonfler, à sucrer là-bas les grappes sures. |
12 |
|
|
Travaille, vieux soleil, pour le pain et le vin, |
12 |
|
Nourris l’homme du lait de la terre, et lui donne |
12 |
| 15 |
L’honnête verre où rit un peu d’oubli divin. |
12 |
|
Moissonneurs, vendangeurs là-bas votre heure est bonne ! |
12 |
|
|
Car sur la fleur des pains et sur la fleur des vins, |
12 |
|
Fruit de la force humaine en tous lieux répartie, |
12 |
|
Dieu moissonne, et vendange, et dispose à ses fins |
12 |
| 20 |
La Chair et le Sang pour le calice et l’hostie ! |
12 |
|
