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Parisien, mon frère à jamais étonné, |
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Montons sur la colline où le soleil est né |
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Si glorieux qu’il fait comprendre l’idolâtre, |
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Sous cette perspective inconnue au théâtre, |
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D’arbres au vent et de poussière d’ombre et d’or. |
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Montons. Il est si frais encor, montons encor. |
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Là ! nous voilà placés comme dans une «loge |
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De face», et le décor vraiment tire un éloge. |
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La cathédrale énorme et le beffroi sans fin, |
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Ces toits de tuile sous ces verdures, le vain |
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Appareil des remparts pompeux et grands quand même, |
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Ces clochers, cette tour, ces autres, sur l’or blême |
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Des nuages à l’ouest réverbérant l’or dur |
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De derrière chez nous, tous ces lourds joyaux sur |
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Ces ouates, n’est-ce pas, l’écrin vaut le voyage, |
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Et c’est ce qu’on peut dire un brin de paysage ? |
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– Mais descendons, si ce n’est pas trop abuser |
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De vos pieds las, à fin seule de reposer |
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Vos yeux qui n’ont jamais rien vu que de Montmartre, |
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– « Campagne » vert de plaie et ville blanc de dartre |
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(Et les sombres parfums qui grimpent de Pantin !) – |
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Donc, par ce lent sentier de rosée et de thym, |
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Cheminons vers la ville au long de la rivière, |
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Sous les frais peupliers, dans la fine lumière. |
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L’une des portes ouvre une rue, entrons-y. |
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Aussi bien, c’est le point qu’il faut, l’endroit choisi : |
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Si blanches, les maisons anciennes, si bien faites, |
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Point hautes, ça et là des bronches sur leurs faîtes, |
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Si doux et sinueux le cours de ces maisons, |
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Comme un ruisseau parmi de vagues frondaisons, |
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Profilant la lumière et l’ombre en broderies |
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Au lieu du long ennui de vos haussmanneries, |
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Et si gentil l’accent qui confine au patois |
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De ces passants naïfs avec leurs yeux matois !… |
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Des places ivres d’air et de cris d’hirondelles |
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Où l’histoire proteste en formules fidèles |
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A la crête des toits comme au fer des balcons, |
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Des portes ne tournant qu’à regret sur leurs gonds, |
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Jalouses de garder l’honneur et la famille… |
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Ici tout vit et meurt calme, rien ne fourmille, |
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Le « Théâtre » fait four, et ce dieu des brouillons. |
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Le « Journal » n’en est plus à compter ses bouillons, |
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L’amour même prétend conserver ses noblesses |
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Et le vice se gobe en de rares drôlesses. |
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Enfin rien de Paris, mon frère « dans nos murs». |
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Que les modes… d’hier, et que les fruits bien mûrs |
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De ce fameux progrès que vous mangez en herbe. |
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Du reste on vit à l’aise. Une chère superbe, |
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La raison raisonnable et l’esprit des aïeux, |
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Beaucoup de sain travail, quelques loisirs joyeux, |
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Et ce besoin d’avoir peur de la grande route ! |
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Avouez, la province est bonne, somme toute, |
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Et vous regrettez moins que tantôt la « splendeur » |
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Du vieux monstre, et son pouls fébrile, et cette odeur ! |
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