| III |
| XI |
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La bise se rue à travers |
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Les buissons tout noirs et tout verts, |
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Glaçant la neige éparpillée, |
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Dans la campagne ensoleillée, |
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L’odeur est aigre près des bois, |
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L’horizon chante avec des voix, |
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Les coqs des clochers des villages |
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Luisent crûment sur les nuages. |
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C’est délicieux de marcher |
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A travers ce brouillard léger |
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Qu’un vent taquin parfois retrousse. |
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Ah ! fi de mon vieux feu qui tousse ! |
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J’ai des fourmis plein les talons. |
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Debout, mon âme, vite, allons ! |
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C’est le printemps sévère encore, |
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Mais qui par instant s’édulcore |
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D’un souffle tiède juste assez |
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Pour mieux sentir les froids passés |
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Et penser au Dieu de clémence… |
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Va, mon âme, à l’espoir immense ! |
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