| III |
| IX |
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Le son du cor s’afflige vers les bois |
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D’une douleur on veut croire orpheline |
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Qui vient mourir au bas de la colline |
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Parmi la bise errant en courts abois. |
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L’âme du loup pleure dans cette voix |
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Qui monte avec le soleil qui décline, |
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D’une agonie on veut croire câline |
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Et qui ravit et qui navre à la fois. |
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Pour faire mieux cette plainte assoupie |
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La neige tombe à longs traits de charpie |
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A travers le couchant sanguinolent, |
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Et l’air a l’air d’être un soupir d’automne, |
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Tant il fait doux par ce soir monotone |
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Où se dorlote un paysage lent. |
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