| III |
| VIII |
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Parfums, couleurs, systèmes, lois ! |
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Les mots ont peur comme des poules. |
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La Chair sanglote sur la croix. |
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Pied, c’est du rêve que tu foules, |
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Et partout ricane la voix, |
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La voix tentatrice des foules. |
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Cieux bruns où nagent nos desseins, |
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Fleurs qui n’êtes pas le calice, |
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Vin et ton geste qui se glisse, |
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Femme et l’œillade de tes seins, |
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Nuit câline aux frais traversins, |
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Qu’est-ce que c’est que ce délice, |
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Qu’est-ce que c’est que ce supplice, |
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Nous les damnés et vous les Saints ? |
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