| I |
| XXII |
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Pourquoi triste, ô mon âme, |
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Triste jusqu’à la mort, |
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Quand l’effort te réclame, |
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Quand le suprême effort |
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Est là qui te réclame ? |
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Ah ! tes mains que tu tords |
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Au lieu d’être à la lâche, |
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Tes lèvres que tu mords |
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Et leur silence lâche, |
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Et tes yeux qui sont morts ! |
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N’as-tu pas l’espérance |
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De la fidélité, |
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Et, pour plus d’assurance |
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Dans la sécurité, |
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N’as-tu pas la souffrance ? |
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Mais chasse le sommeil |
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Et ce rêve qui pleure. |
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Grand jour et plein soleil ! |
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Vois, il est plus que l’heure : |
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Le ciel bruit vermeil, |
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Et la lumière crue |
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Découpant d’un trait noir |
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Toute chose apparue, |
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Te montre le Devoir |
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Et sa forme bourrue. |
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Marche à lui vivement. |
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Tu verras disparaître |
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Tout aspect inclément |
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De sa manière d’être, |
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Avec l’éloignement. |
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C’est le dépositaire |
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Qui te garde un trésor |
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D’amour et de mystère, |
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Plus précieux que l’or, |
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Plus sûr que rien sur terre : |
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Les biens qu’on ne voit pas, |
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Toute joie inouïe, |
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Votre paix, saints combats, |
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L’extase épanouie |
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Et l’oubli d’ici-bas, |
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