| I |
| XVI |
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Écoutez la chanson bien douce |
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Qui ne pleure que pour vous plaire, |
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Elle est discrète, elle est légère : |
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Un frisson d’eau sur de la mousse ! |
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La voix vous fut connue (et chère !), |
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Mais à présent elle est voilée |
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Comme une veuve désolée, |
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Pourtant comme elle encore fière, |
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Et dans les longs plis de son voile |
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Qui palpite aux brises d’automne, |
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Cache et montre au cœur qui s’étonne |
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La vérité comme une étoile. |
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Elle dit, la voix reconnue, |
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Que la bonté c’est notre vie, |
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Que de la haine et de l’envie |
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Rien ne reste, la mort venue. |
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Elle parle aussi de la gloire |
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D’être simple sans plus attendre, |
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Et de noces d’or et du tendre |
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Bonheur d’une paix sans victoire. |
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Accueillez la voix qui persiste |
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Dans son naïf épithalame. |
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Allez, rien n’est meilleur à l’âme |
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Que de faire une âme moins triste ! |
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Elle est en peine et de passage |
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L’âme qui souffre sans colère. |
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Et comme sa morale est claire !… |
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Écoutez la chanson bien sage. |
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