| I |
| XIII |
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Prince mort en soldat à cause de la France, |
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Ame certes élue, |
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Fier jeune homme si pur tombé plein d’espérance, |
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Je t’aime et te salue ! |
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Ce monde est si mauvais, notre pauvre patrie |
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Va sous tant de ténèbres, |
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Vaisseau désemparé dont l’équipage crie |
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Avec des voix funèbres, |
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Ce siècle est un tel ciel tragique où les naufrages |
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Semblent écrits d’avance… |
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Ma jeunesse, élevée aux doctrines sauvages, |
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Détesta ton enfance, |
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Et plus tard, cœur pirate épris des seules côtes |
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Où la révolte naisse, |
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Mon âge d’homme, noir d’orages et de fautes, |
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Abhorrait ta jeunesse. |
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Maintenant j’aime Dieu, dont l’amour et la foudre |
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M’ont fait une âme neuve, |
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Et maintenant que mon orgueil réduit en poudre, |
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Humble, accepte l’épreuve. |
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J’admire ton destin, j’adore, tout en larmes |
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Pour les pleurs de ta mère, |
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Dieu qui te fit mourir, beau prince, sous les armes, |
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Comme un héros d’Homère. |
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Et je dis, réservant d’ailleurs mon vœu suprême |
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Au lis de Louis Seize : |
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Napoléon qui fus digne du diadème, |
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Gloire à ta mort française ! |
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Et priez bien pour nous, pour cette France ancienne, |
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Aujourd’hui vraiment « Sire », |
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Dieu qui vous couronna, sur la terre païenne, |
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Bon chrétien, du martyre ! |
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