| I |
| VII |
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Les faux beaux jours ont lui tout le jour, ma pauvre âme, |
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Et les voici vibrer aux cuivres du couchant. |
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Ferme les yeux, pauvre âme, et rentre sur-le-champ : |
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Une tentation des pires. Fuis l’infâme. |
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Ils ont lui tout le jour en longs grêlons de flamme, |
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Battant toute vendange aux collines, couchant |
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Toute moisson de la vallée, et ravageant |
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Le ciel tout bleu, le ciel, chanteur qui te réclame. |
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O pâlis, et va-t’en, lente et joignant les mains. |
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Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ? |
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Si la vieille folie était encore en route ? |
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Ces souvenirs, va-t-il falloir les retuer ? |
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Un assaut furieux, le suprême, sans doute ! |
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O, va prier contre l’orage, va prier. |
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