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Beauté des femmes, leur faiblesse, et ces mains pâles |
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Qui font souvent le bien et peuvent tout le mal. |
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Et ces yeux, où plus rien ne reste d’animal |
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Que juste assez pour dire : «assez» aux fureurs mâles |
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Et toujours, maternelle endormeuse des râles, |
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Même quand elle ment, cette voix ! Matinal |
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Appel, ou chant bien doux à vêpre, ou frais signal, |
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Ou beau sanglot qui va mourir au pli des châles… |
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Hommes durs ! Vie atroce et laide d’ici-bas ! |
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Ah ! que, du moins, loin des baisers et des combats, |
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Quelque chose demeure un peu sur la montagne, |
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Quelque chose du cœur enfantin et subtil, |
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Bonté, respect ! Car qu’est-ce qui nous accompagne, |
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Et vraiment, quand la mort viendra, que reste-t-il ? |
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