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Malheureux ! Tous les dons, la gloire du baptême, |
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Ton enfance chrétienne, une mère qui t’aime, |
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La force et la santé comme le pain et l’eau, |
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Cet avenir enfin, décrit dans le tableau |
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De ce passé plus clair que le jeu des marées, |
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Tu pilles tout, tu perds en viles simagrées |
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Jusqu’aux derniers pouvoirs de ton esprit, hélas ! |
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La malédiction de n’être jamais las |
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Suit tes pas sur le monde où l’horizon t’attire, |
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L’enfant prodigue avec des gestes de satyre ! |
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Nul avertissement, douloureux ou moqueur, |
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Ne prévaut sur l’élan funeste de ton cœur. |
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Tu flânes à travers péril et ridicule, |
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Avec l’irresponsable audace d’un Hercule |
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Dont les travaux seraient fous, nécessairement. |
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L’amitié – dame ! – a tu son reproche clément, |
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Et chaste, et sans aucun espoir que le suprême, |
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Vient prier, comme au lit d’un mourant qui blasphème, |
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La patrie oubliée est dure aux fils affreux, |
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Et le monde alentour dresse ses buissons creux |
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Où ton désir mauvais s’épuise en flèches mortes. |
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Maintenant il te faut passer devant les portes, |
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Hâtant le pas de peur qu’on ne lâche le chien, |
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Et si tu n’entends pas rire, c’est encor bien. |
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Malheureux, toi Français, toi Chrétien, quel dommage ! |
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Mais, tu vas la pensée obscure de l’image |
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D’un bonheur qu’il te faut immédiat, étant |
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Athée (avec la foule !) et jaloux de l’instant, |
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Tout appétit parmi ces appétits féroces, |
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Épris de la fadaise actuelle, mots, noces |
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Et festins, la « Science », et « l’esprit de Paris », |
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Tu vas magnifiant ce par quoi tu péris, |
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Imbécile ! et niant le soleil qui t’aveugle ! |
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Tout ce que les temps ont de bête paît et beugle |
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Dans ta cervelle ainsi qu’un troupeau dans un pré. |
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Et les vices de tout le monde ont émigré |
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Pour ton sang dont le fer lâchement s’étiole. |
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Tu n’es plus bon à rien de propre, ta parole |
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Est morte de l’argot et du ricanement, |
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Et d’avoir rabâché les bourdes du moment. |
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Ta mémoire, de tant d’obscénités bondée, |
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Ne saurait accueillir la plus petite idée, |
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Et patauge parmi l’égoïsme ambiant, |
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En quête d’on ne peut dire quel vil néant ! |
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Seul, entre les débris honnis de ton désastre, |
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L’Orgueil, qui met la flamme au fond du poétastre |
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Et fait au criminel un prestige odieux, |
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Seul, l’Orgueil est vivant, il danse dans tes yeux, |
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Il regarde la Faute et rit de s’y complaire. |
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