| I |
| III |
|
Qu’en dis-tu, voyageur, des pays et des gares ? |
12 |
|
Du moins as-tu cueilli l’ennui, puisqu’il est mûr, |
12 |
|
Toi que voilà fumant de maussades cigares, |
12 |
|
Noir, projetant une ombre absurde sur le mur ? |
12 |
|
| 5 |
Tes yeux sont aussi morts depuis les aventures, |
12 |
|
Ta grimace est la même et ton deuil est pareil ; |
12 |
|
Telle la lune vue à travers des mâtures, |
12 |
|
Telle la vieille mer sous le jeune soleil. |
12 |
|
|
Tel l’ancien cimetière aux tombes toujours neuves ! |
12 |
| 10 |
Mais voyons, et dis-nous les récits devinés, |
12 |
|
Ces désillusions pleurant le long des fleuves, |
12 |
|
Ces dégoûts comme autant de fades nouveau-nés, |
12 |
|
|
Ces femmes ! Dis les gaz, et l’horreur identique |
12 |
|
Du mal toujours, du laid partout sur les chemins, |
12 |
| 15 |
Et dis l’Amour et dis encor la Politique |
12 |
|
Avec du sang déshonoré d’encre à leurs mains. |
12 |
|
|
Et puis surtout ne va pas l’oublier toi-même |
12 |
|
Traînassant ta faiblesse et ta simplicité |
12 |
|
Partout où l’on bataille et partout où l’on aime, |
12 |
| 20 |
D’une façon si triste et folle, en vérité ! |
12 |
|
|
A-t-on assez puni cette lourde innocence ? |
12 |
|
Qu'en dis-tu ? L'homme est dur, mais la femme ? Et tes pleurs, |
12 |
|
Qui les a bus ? Et quelle âme qui les recense |
12 |
|
Console ce qu’on peut appeler tes malheurs ? |
12 |
|
| 25 |
Ah les autres, ah toi ! Crédule à qui te flatte, |
12 |
|
Toi qui rêvais (c’était trop excessif, aussi) |
12 |
|
Je ne sais quelle mort légère et délicate ? |
12 |
|
Ah toi, l’espèce d’ange avec ce vœu transi ! |
12 |
|
|
Mais maintenant les plans, les buts ? Es-tu de force, |
12 |
| 30 |
Ou si d’avoir pleuré t’a détrempé le cœur ? |
12 |
|
L’arbre est tendre s’il faut juger d’après l’écorce, |
12 |
|
Et tes aspects ne sont pas ceux d’un grand vainqueur. |
12 |
|
|
Si gauche encore ! avec l’aggravation d’être |
12 |
|
Une sorte à présent d’idyllique engourdi |
12 |
| 35 |
Qui surveille le ciel bête par la fenêtre |
12 |
|
Ouverte aux yeux matois du démon de midi. |
12 |
|
|
Si le même dans cette extrême décadence ! |
12 |
|
Enfin ! – Mais à ta place un être avec du sens, |
12 |
|
Payant les violons voudrait mener la danse, |
12 |
| 40 |
Au risque d’alarmer quoique peu les passants. |
12 |
|
|
N’as-tu pas, en fouillant les recoins de ton âme, |
12 |
|
Un beau vice à tirer comme un sabre au soleil, |
12 |
|
Quelque vice joyeux, effronté, qui s’enflamme |
12 |
|
Et vibre, et darde rouge au front du ciel vermeil ? |
12 |
|
| 45 |
Un ou plusieurs ? Si oui, tant mieux ! Et pars bien vite |
12 |
|
En guerre, et bats d’estoc et de taille, sans choix |
12 |
|
Surtout, et mets ce masque indolent où s’abrite |
12 |
|
La haine inassouvie et repue à la fois… |
12 |
|
|
Il faut n’être pas dupe en ce farceur de monde |
12 |
| 50 |
Où le bonheur n’a rien d’exquis et d’alléchant |
12 |
|
S’il n’y frétille un peu de pervers et d’immonde, |
12 |
|
Et pour n’être pas dupe il faut être méchant. |
12 |
|
|
– Sagesse humaine, ah ! j’ai les yeux sur d’autres choses, |
12 |
|
Et parmi ce passé dont ta voix décrivait |
12 |
| 55 |
L’ennui, pour des conseils encore plus moroses, |
12 |
|
Je ne me souviens plus que du mal que j’ai fait. |
12 |
|
|
Dans tous les mouvements bizarres de ma vie, |
12 |
|
De mes «malheurs», selon le moment et le lieu, |
12 |
|
Des autres et de moi, de la route suivie, |
12 |
| 60 |
Je n’ai rien retenu que la grâce de Dieu. |
12 |
|
|
Si je me sens puni, c’est que je le dois être. |
12 |
|
Ni l’homme ni la femme ici ne sont pour rien. |
12 |
|
Mais j’ai le ferme espoir d’un jour pouvoir connaître |
12 |
|
Le pardon et la paix promis à tout Chrétien. |
12 |
|
| 65 |
Bien de n’être pas dupe en ce monde d’une heure, |
12 |
|
Mais pour ne l’être pas durant l’éternité, |
12 |
|
Ce qu’il faut à tout prix qui règne et qui demeure, |
12 |
|
Ce n’est pas la méchanceté, c’est la bonté. |
12 |
|
