| AQUARELLES |
| Child wife |
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Vous n’avez rien compris à ma simplicité, |
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Rien, ô ma pauvre enfant ! |
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Et c’est avec un front éventé, dépité |
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Que vous fuyez devant. |
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Vos yeux qui ne devaient refléter que douceur, |
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Pauvre cher bleu miroir, |
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Ont pris un ton de fiel, ô lamentable sœur, |
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Qui nous fait mal à voir. |
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Et vous gesticulez avec vos petits bras |
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Comme un héros méchant, |
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En poussant d’aigres cris poitrinaires, hélas ! |
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Vous qui n’étiez que chant ! |
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Car vous avez eu peur de l’orage et du cœur |
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Qui grondait et sifflait, |
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Et vous bêlâtes vers votre mère — ô douleur ! — |
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Comme un triste agnelet. |
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Et vous n’avez pas su la lumière et l’honneur |
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D’un amour brave et fort, |
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Joyeux dans le malheur, grave dans le bonheur, |
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Jeune jusqu’à la mort ! |
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