HENRI III |
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Livide sous son fard et roide grâce au busc |
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Qui maintient son pourpoint sans plis ainsi qu'il sied |
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Le Roi flaire un mouchoir de poche imbu de musc |
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Il est assis. Il rêve, et balance son pied |
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Indolent que mordille un jeune chien jappeur |
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Et tremble par moment, comme s'il avait peur. |
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Ce n'est plus au grand Guise assassiné d'hier |
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Qu'il a l'air de penser ni certes au petit |
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Béarnais, bataillant suivant son appétit |
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Très-loin, malgré les temps hazardeux [sic] et l'hiver. |
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Car il regarde (avec son œil sinistre et clair |
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Qui sait devenir tendre et se voiler la nuit) |
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Il regarde inquiet de tant d'acier qui luit |
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Le groupe de Mignons, splendide, fort et fier. |
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