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Je suis couché tout de mon long sur son lit frais : |
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Il fait grand jour ; c'est plus cochon, plus fait exprès |
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Par le prolongement dans la lumière crue |
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De la fête nocturne immensément accrue |
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Pour la persévérance et la rage du cu |
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Et ce soin de se faire soi-même cocu. |
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Elle est à poil et s'accroupit sur mon visage |
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Pour se faire gamahucher, car je fus sage |
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Hier et c'est — bonne, elle, au-delà du penser ? — |
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Sa royale façon de me récompenser. |
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Je dis royale, je devrais dire divine : |
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Ces fesses, chair sublime, alme peau, pulpe fine, |
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Galbe puissamment pur, blanc, riche, aux stries d'azur, |
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Cette raie au parfum bandatif, rose obscur, |
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Lente, grasse, et le puits d'amour, que dire sur ! |
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Régal final, dessert du con, bouffé, délire |
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De ma langue harpant les plis comme une lyre ! |
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Et ces fesses encor, telle une lune en deux |
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Quartiers, mystérieuse et joyeuse, où je veux |
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Dorénavant nicher mes rêves de poète |
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Et mon cœur de tendeur et mes rêves d'esthète ! |
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Et, maîtresse, ou mieux, maître en silence obéi, |
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Elle trône sur moi, caudataire ébloui. |
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