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Je suis foutu. Tu m'as vaincu. |
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Je n'aime plus que ton gros cu |
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Tant baisé, léché, reniflé |
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Et que ton cher con tant branlé, |
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Piné — car je ne suis pas l'homme |
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Pour Gomorrhe ni pour Sodome, |
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Mais pour Paphos et pour Lesbos, |
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(Et tant gamahuché, ton con) |
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Converti par tes seins si beaux, |
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Tes seins lourds que mes mains soupèsent |
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Afin que mes lèvres les baisent |
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Et, comme l'on hume un flacon, |
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Sucent leurs bouts raides, puis mou, |
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Ainsi qu'il nous arrive à nous |
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Avec nos gaules variables |
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C'est un plaisir de tous les diables |
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Que tirer un coup en gamin, |
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En épicier ou en levrette |
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Ou à la Marie-Antoinette |
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Et cætera jusqu'à demain |
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Avec toi, despote adorée, |
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Dont la volonté m'est sacrée, |
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Plaisir infernal qui me tue |
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Et dans lequel je m'évertue |
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À satisfaire ta luxure. |
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Le foutre s'épand de mon vit |
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Comme le sang d'une blessure… |
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N'importe ! Tant que mon cœur vit |
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Et que palpite encor mon être |
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Je veux remplir en tout ta loi, |
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N'ayant, dure maîtresse, en toi |
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Plus de maîtresse, mais un maître. |
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