| VII |
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Le paysage dans le cadre des portières |
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Court furieusement, et des plaines entières |
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Avec de l’eau, des blés, des arbres et du ciel |
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Vont s’engouffrant parmi le tourbillon cruel |
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Où tombent les poteaux minces du télégraphe |
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Dont les fils ont l’allure étrange d’un paraphe. |
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Une odeur de charbon qui brûle et d’eau qui bout, |
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Tout le bruit que feraient mille chaînes au bout |
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Desquelles hurleraient mille géants qu’on fouette ; |
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Et tout à coup des cris prolongés de chouette. — |
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— Que me fait tout cela, puisque j’ai dans les yeux |
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La blanche vision qui fait mon cour joyeux, |
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Puisque la douce voix pour moi murmure encore, |
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Puisque le Nom si beau, si noble et si sonore |
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Se mêle, pur pivot de tout ce tournoiement, |
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Au rythme du wagon brutal, suavement. |
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