| II |
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Toute grâce et toutes nuances |
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Dans l’éclat doux de ses seize ans, |
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Elle a la candeur des enfances |
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Et les manèges innocents. |
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Ses yeux, qui sont les yeux d’un ange, |
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Savent pourtant, sans y penser, |
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Éveiller le désir étrange |
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D’un immatériel baiser. |
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Et sa main, à ce point petite |
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Qu’un oiseau-mouche n’y tiendrait, |
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Captive sans espoir de fuite, |
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Le cœur pris par elle en secret. |
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L’intelligence vient chez elle |
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En aide à l’âme noble ; elle est |
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Pure autant que spirituelle : |
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Ce qu’elle a dit, il le fallait |
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Et si la sottise l’amuse |
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Et la fait rire sans pitié, |
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Elle serait, étant la muse, |
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Clémente jusqu’à l’amitié, |
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Jusqu’à l’amour — qui sait ? peut-être, |
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A l’égard d’un poète épris |
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Qui mendierait sous sa fenêtre, |
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L’audacieux ! un digne prix |
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De sa chanson bonne ou mauvaise ! |
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Mais témoignant sincèrement, |
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Sans fausse note et sans fadaise, |
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Du doux mal qu’on souffre en aimant. |
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