| XXI |
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L’hiver a cessé : la lumière est tiède |
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Et danse, du sol au firmament clair. |
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Il faut que le cœur le plus triste cède |
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À l’immense joie éparse dans l’air. |
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Même ce Paris maussade et malade |
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Semble faire accueil aux jeunes soleils |
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Et, comme pour une immense accolade, |
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Tend les mille bras de ses toits vermeils. |
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J’ai depuis un an le printemps dans l’âme |
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Et le vert retour du doux floréal, |
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Ainsi qu’une flamme entoure une flamme, |
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Met de l’idéal sur mon idéal, |
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Le ciel bleu prolonge, exhausse et couronne |
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L’immuable azur où rit mon amour. |
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La saison est belle et ma part est bonne |
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Et tous mes espoirs ont enfin leur tour. |
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Que vienne l’été ! que viennent encore |
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L’automne et l’hiver ! Et chaque saison |
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Me sera charmante, ô Toi que décore |
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Cette fantaisie et cette raison ! |
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