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Quinze longs jours encore et plus de six semaines |
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Déjà ! Certes, parmi les angoisses humaines |
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La plus dolente angoisse est celle d’être loin. |
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On s’écrit, on se dit que l’on s’aime, on a soin |
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D’évoquer chaque jour la voix, les yeux, le geste |
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De l’être en qui l’on met son bonheur, et l’on reste |
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Des heures à causer tout seul avec l’absent. |
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Mais tout ce que l’on pense et tout ce que l’on sent |
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Et tout ce dont on parle avec l’absent, persiste |
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À demeurer blafard et fidèlement triste. |
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Oh ! l’absence ! le moins clément de tous les maux ! |
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Se consoler avec des phrases et des mots, |
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Puiser dans l’infini morose des pensées |
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De quoi vous rafraîchir, espérances lassées, |
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Et n’en rien remonter que de fade et d’amer ! |
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Puis voici, pénétrant et froid comme le fer, |
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Plus rapide que les oiseaux et que les balles |
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Et que le vent du sud en mer et ses rafales |
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Et portant sur sa pointe aiguë un fin poison, |
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Voici venir, pareil aux flèches, le soupçon |
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Décoché par le Doute impur et lamentable. |
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Est-ce bien vrai ? Tandis qu’accoudé sur ma table |
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Je lis sa lettre avec des larmes dans les yeux, |
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Sa lettre, où s’étale un aveu délicieux, |
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N’est-elle pas alors distraite en d’autres choses ? |
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Qui sait ? Pendant qu’ici pour moi lents et moroses |
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Coulent les jours, ainsi qu’un fleuve au bord flétri, |
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Peut-être que sa lèvre innocente a souri ? |
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Peut-être qu’elle est très joyeuse et qu’elle oublie ? |
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Et je relis sa lettre avec mélancolie. |
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