| ÉPILOGUE |
| MORT ! |
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Les Armes ont tu leurs ordres en attendant |
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De vibrer à nouveau dans des mains admirables |
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Ou scélérates, et, tristes, le bras pendant, |
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Nous allons, mal rêveurs, dans le vague des Fables. |
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Les Armes ont tu leurs ordres qu’on attendait |
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Même chez les rêveurs mensongers que nous sommes, |
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Honteux de notre bras qui pendait et tardait, |
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Et nous allons, désappointés, parmi les hommes. |
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Armes, vibrez ! mains admirables, prenez-les, |
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Mains scélérates à défaut des admirables ! |
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Prenez-les donc et faites signe aux En-allés |
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Dans les fables plus incertaines que les sables. |
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Tirez du rêve notre exode, voulez-vous ? |
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Nous mourons d’être ainsi languides, presque infâmes ! |
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Armes, parlez ! Vos ordres vont être pour nous |
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La vie enfin fleurie au bout, s’il faut, des lames. |
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La mort que nous aimons, que nous eûmes toujours |
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Pour but de ce chemin où prospèrent la ronce |
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Et l’ortie, ô la mort sans plus ces émois lourds, |
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Délicieuse et dont la victoire est l’annonce ! |
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Décembre 1895.
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