| ÉPILOGUE |
| EN SEPTEMBRE |
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Parmi la chaleur accablante |
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Dont nous torréfia l’été, |
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Voici se glisser, encor lente |
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Et timide, à la vérité, |
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Sur les eaux et parmi les feuilles, |
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Jusque dans ta rue, ô Paris, |
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La rue aride où tu t’endeuilles |
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De tels parfums jamais taris, |
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Pantin, Aubervilliers, prodige |
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De la Chimie et de ses jeux, |
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Voici venir la brise, dis-je, |
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La brise aux sursauts courageux… |
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La brise purificatrice |
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Des langueurs morbides d’antan, |
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La brise revendicatrice |
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Qui dit à la peste : va-t’en ! |
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Et qui gourmande la paresse |
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Du poëte et de l’ouvrier, |
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Qui les encourage et les presse… |
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« Vive la brise ! » il faut crier : |
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« Vive la brise, enfin, d’automne |
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Après tous ces simouns d’enfer, |
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La bonne brise qui nous donne |
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Ce sain premier frisson d’hiver ! » |
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