ÉPILOGUE |
SITES URBAINS |
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Prisonnier dans Paris pour beaucoup trop de causes |
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Par ces temps chauds, je me console avec les choses |
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Qui sont à ma portée et ne coûtent pas trop, |
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Par exemple la rue où j'habite… trop haut, |
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Et son spectacle primitif, en quelque sorte, |
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Grâce à la bonhomie évidente qu'apporte |
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La pauvreté des gens à celle des voisins |
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Dans les rapports quotidiens qui font cousins. |
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À droite, à gauche, vont s'échevelant des squares |
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Au vent quand même septembral, et des bagarres |
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De feuilles en déroute imitent les vols fous |
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D'oiseaux qui seraient plats et verts aux reflets roux, |
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S'agitant au-dessus des disputes point graves |
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D'ouvriers un peu gris, que le vin bleu rend braves |
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À l'excès, s'il s'agit d'un mot pris dé travers. |
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Moi, je fume ma pipe et compose des vers, |
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Bonhomme, en jouissant de ces sites bonhomme, |
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Et quand tombe la nuit, je m'endors vite ; et comme |
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Je rêvasse toujours, je rêve à des vers mieux, |
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Bien mieux que ceux de tout à l'heure, vers, grands Dieux |
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Pathétiques, profonds, clairs telle l'eau de roche, |
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Sans rien en eux qui bronche ou seulement qui cloche ; |
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Des vers à faire un jour mon renom sans pareil |
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— Et dont je ne sais plus un mot à mon réveil. |
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