| ÉPILOGUE |
| INTERMITTENCES |
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Il est des jours, il est des mois, |
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Il est jusques à des années |
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Où fui des Muses surannées, |
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Déserté par toutes ses Fois, |
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Froid aux couronnes comme aux tresses, |
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Aux palmes ainsi qu'aux lauriers, |
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Le Poëte, dont vous riez, |
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Connaît aussi les sécheresses. |
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Tel un chrétien trop scrupuleux |
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Ne trouve plus dans sa prière |
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L'oraison douce et familière, |
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Chaude au cœur aujourd'hui frileux, |
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À l'âme désormais glacée |
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Qui frémit de doute en l'horreur |
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Du seul, scrupule d'une erreur |
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Dont il soupçonne sa pensée… |
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Mais laissez faire : l'an viendra, |
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Le mois viendra, le jour propice |
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Où du morose précipice |
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L'âme immortelle surgira, |
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Où le cœur sincère et fidèle |
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Retrouvera l'arbre et les nids |
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Des bons pensers par Dieu bénis, |
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Et s'y rendra d'un grand coup d'aile |
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Ainsi le Poëte, guéri |
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De la torpeur qui l'étiole, |
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Tout à coup s'essore et s'envole |
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Vers le bosquet toujours chéri, |
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D'où, voix qu'a refaite un long jeûne, |
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Dans les crépuscules seuls siens, |
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Il chante ses chagrins anciens |
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Et l'espérance à jamais jeune ! |
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