| ÉPILOGUE |
EN MANIÈRE D'ADIEUX
À LA POÉSIE « PERSONNELLE » |
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Ainsi donc, adieu, cher moi-même, |
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Que d'honnêtes gens ont blâmé, |
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Les pauvres ! d'avoir trop aimé, |
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Trop flatté (dame, quand on aime !), |
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Adieu, cher moi, chagri et joie |
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Dont j'ai, paraît-il, tant parlé |
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Qu'on n'en veut plus, que c'est réglé ! |
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Désormais faut que je me noie |
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Au sein — comment dit-on cela ? — |
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De l'Art Impersonnel, et, digne, |
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Que j'assume un sang-froid insigne |
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Pour te chanter, ô Walhalla, |
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Pour, Bouddha, célébrer tes rites |
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Et vos coutumes, tous pays ! |
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Et, le mien de pays, ô hiss ! |
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Dire tes torts et tes mérites, |
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Et dans des drames palpitants, |
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Parmi des romans synthétiques |
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Ou bien, alors, analytiques, |
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M'étendre en tropes embêtants ! |
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Adieu, cher moi-même en retraite, |
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C'est un peu déjà du tombeau |
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Qui nous guigne à travers ce beau |
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Projet vers l'art de seule tête, |
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Adieu, le Cœur ! Il n'en faut plus : |
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C'est un peu déjà de la terre |
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Sur la Tête… et son art… austère, |
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Que ces « adieux irrésolus ». |
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Mars 1895.
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