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Vous fûtes bonne et douce en nos tristes tempêtes, |
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L'Esprit et la Raison parmi nos fureurs bêtes, |
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Et si l'on vous eût crue au temps qu'il le fallait |
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On se fût épargné tant de chagrin plus laid |
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Encor que douloureux, puis lorsque sonna l'heure |
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Définitive où d'espérer n'était qu'un leurre |
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Dorénavant, du moins vous fîtes pour le mieux |
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Quant à tel modus vivendi moins odieux |
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Que cette guerre sourde ou cette paix armée |
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Qui succéda l'affreux conflit. |
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Qui succéda l'affreux conflit. Soyez aimée |
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Et vénérée, ô morte inopportunément ! |
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Qui sait ? Vous là, précise et sûre au vrai moment, |
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Votre volonté, toute indulgence et sagesse, |
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Eût prévalu sans doute et nous eût fait largesse |
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D'un pardon mutuel obtenu par son soin : |
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Tout serait pour le mieux avec Dieu pour témoin ; |
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Mais Dieu n'a pas voulu, qui vous a donc reprise |
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Pourquoi ? |
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Pourquoi ? Dormez, ô vous, sous votre pierre grise, |
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Qui fîtes le devoir et ne cédâtes pas. |
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Dormez par ce novembre où ne peuvent mes pas |
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Malades vous aller porter quelque couronne : |
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Mais voici ma pensée, ô vous douce, ô vous bonne ! |
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