| À MONSIEUR ET MADAME TARLÉ |
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La Mort qui nous possède et nous tient sous sa peur |
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Mais dont l'horreur nous est tellement coutumière |
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Que nous n'y pensons pas ou, lors, n'y pensons guère, |
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Sans quoi tous sécheraient, sur-le-champ, de stupeur, |
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À moins d'être les saints d'un temps pire ou meilleur |
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Qui dans elle voyait la bonne avant-courrière, |
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La Mort prend mille aspects cruels, et dans sa guerre |
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Implacable, a le geste effroyable ou railleur. |
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Mais l'atroce, c'est quand une famille unie, |
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Belle, se trouve encore embellie et bénie |
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D'un frais enfant, fleur de printemps éclose dans |
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Les soucis, désormais ! consolés de l'automne, |
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Et que l'autre, avec son hideux rictus atone, |
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Vient désoler l'automne et tuer le printemps. |
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Hôpital Broussais,
7 septembre 1893.
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