| À EUGÈNE CARRIÈRE |
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À travers ma blague voyoute, |
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Et le dur flux des mots atroces, |
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Tandis que voyageaient vos brosses |
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Sur la toile que l'art veloute |
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Insensiblement par la route |
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— On eût dit — des écoliers rosses, |
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S'évoquaient un front plein de bosses |
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Où celle du crime n'est toute, |
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Et de petits yeux de malice |
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Luisant pourtant sous l'arc mal lisse |
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De sourcils que leur ligne rate, |
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Luisant comme mouillés de comme |
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Des pleurs, vrais au fond, d'un bonhomme |
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Un peu jadis et mal Socrate. |
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7 novembre 1890.
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