| IX |
| BIBLIOPHOBES |
| I |
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La Femme, en qui l’on doit mettre tout son amour, |
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Tout son espoir et toute — au fond — sa confiance, |
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Néanmoins contriste le cœur, ombre et nuance, |
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Du bon bibliophile, encor que bien né pour |
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La paix et le repos promis au jour le jour |
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À qui du Livre fait un peu sa vie, et lance |
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Dans ce gouffre ingénu de calme et de silence |
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Son ancienne fièvre et les faits d’alentour. |
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La Femme, ange et démon, suivant le vieux distique, |
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Est naturellement soumise… et despotique, |
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Et naturellement plaintive et… dure aussi ! |
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Allons donc, allez donc quand, au cœur d’un chapitre |
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Écrit Dieu sait combien ! imprimé sous quel titre ! |
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Interrompu, ne pas lui dire, enfin : … Merci ! |
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