| VII |
| PAUCA MIHI |
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Bon pied, bon œil, or je ne les ai plus, |
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Puisque je rampe en vertu d’une arthrite, |
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Et que je vois si peu, grâce à l’invite |
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De verres à me trahir résolus ; |
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Mon estomac, jadis divin et plus, |
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Plonge — depuis quand donc ? — dans la pituite |
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Pour ne jamais, même sans nulle cuite, |
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S’en tirer que par ô quels trucs fallus ! |
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Le Dé-cou-ra-ge-ment, enfin ! commence |
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À m’envahir très sérieusement : |
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Ce serait fait pour s’ennuyer vraiment |
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Si je n’avais eu cette chance immense, |
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En ce malheur triplement réussi |
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De devenir biblio-chose aussi ! |
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