| LONDRES |
| … un grave Anglais correct, bien mis, beau linge. |
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[Victor Hugo.]
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Un dimanche d'été, quand le soleil s'en mêle, |
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Londres forme un régal offert aux délicats : |
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Les arbres forts et ronds sur la verdure frêle, |
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Vert tendre, ont l'air bien loin des brumes et des gaz, |
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Tant ils semblent plantés en terre paysanne. |
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Un soleil clair, léger dans le ciel fin, bleuté |
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À peine. On est comme en un bain où se pavane |
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Le parfum d'une lente infusion de thé. |
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Dix heures et demie, heure des longs services |
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Divins. Les cloches par milliers chantent dans l'air |
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Sonore et volatil sur d'étranges caprices, |
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Les psaumes de David s'ébrouent en brouillard clair. |
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Argentine comme on n'en entend pas en France, |
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Pays de sonnerie intense, bronze amer, |
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Font un concert très doux de joie et d'espérance, |
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Trop doux peut-être, il faut la crainte de l'Enfer. |
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L'après-midi, cloches encor. Des files d'hommes ; |
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De femmes et d'enfants bien mis glissent plutôt |
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Qu'ils ne marchent, muets, on dirait économes |
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De leur voix réservée aux amen de tantôt. |
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Tout ce monde est plaisant dans sa raide attitude |
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Gardant, bien qu'erroné, le geste de la foi |
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Et son protestantisme à la fois veule et rude |
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Met quelqu'un tout de même au-dessus de la loi. |
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Espoir du vrai chrétien, riche vivier de Pierre, |
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Poisson prêt au pêcheur qui peut compter dessus, |
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Sait-Esprit, Dieu puissant, versez-leur la lumière |
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Pour qu'ils apprennent à comprendre enfin Jésus. |
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Six heures. Les buveurs regagnent leur buvette, |
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La famille son home et la rue est à Dieu : |
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Et dans le ciel sali quelque étoile seulette |
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Pronostique la pluie aux gueux sans feu ni lieu. |
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[1876 ?]
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