| DES MORTS |
| 2 juin 1832 et avril 1834 |
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Ô Cloître Saint-Merry funèbre ! sombres rues ! |
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Je ne foule jamais votre morne pavé |
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Sans frissonner devant les affres apparues. |
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Toujours ton mur en vain recrépit et lavé, |
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Ô maison Transnonain, coin maudit, angle infâme, |
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Saignera, monstrueux, dans mon cœur soulevé. |
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Quelques-uns d'entre ceux de Juillet, que le blâme |
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De leurs frères repus ne décourage point, |
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Trouvent bon de montrer la candeur de leur âme. |
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Alors dupes ? – Eh bien ! ils l'étaient à ce point |
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De mourir pour leur œuvre incomplète et trahie. |
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Ils moururent contents, le drapeau rouge au poing. |
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Mort grotesque d'ailleurs, car la tourbe ébahie |
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Et pâle des bourgeois, leurs vainqueurs étonnés, |
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Ne comprit rien du tout à leur cause haïe. |
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C'était des jeunes gens francs qui riaient au nez |
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De tout intrigant comme au nez de tout despote, |
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Et de tout compromis désillusionnés. |
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Ils ne redoutaient pas pour la France la botte |
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Et l'éperon d'un Czar absolu, beaucoup plus |
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Que la molette d'un monarque en redingote. |
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Ils voulaient le devoir et le droit absolus, |
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Ils voulaient « la cavale indomptée et rebelle », |
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Le soleil sans couchant, l'Océan sans reflux. |
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La République, ils la voulaient terrible et belle, |
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Rouge et non tricolore, et devenaient très froids |
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Quant à la liberté constitutionnelle… |
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Ils étaient peu nombreux, tout au plus deux ou trois |
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Centaines d'écoliers, ayant maîtresse et mère, |
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Faits hommes par la haine et le dégoût des Rois. |
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Ils savaient qu'ils allaient mourir pour leur chimère, |
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Et n'avaient pas l'espoir de vaincre, c'est pourquoi |
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Un orgueil douloureux crispait leur lèvre amère ; |
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Et c'est pourquoi leurs yeux réverbéraient la foi |
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Calme ironiquement des martyres stériles, |
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Quand ils tombèrent sous les balles et la loi. |
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Et tous, comme à Pharsale et comme aux Thermopyles, |
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Vendirent cher leur vie et tinrent en échec |
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Par deux fois les courroux des généraux habiles. |
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Aussi, quand sous le nombre ils fléchirent, avec |
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Quelle rage les bons bourgeois de la milice |
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Tuèrent les blessés indomptés à l'œil sec ! |
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Et dans le sang sacré des morts où le pied glisse, |
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Barbotèrent, sauveurs tardifs et nasillards |
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Du nouveau Capitole et du Roi, leur complice. |
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– Jeunes morts, qui seriez aujourd'hui des vieillards, |
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Nous envions, hélas ! nous vos fils, nous la France, |
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Jusqu'au deuil qui suivit vos humbles corbillards. |
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Votre mort, en dépit des serments d'allégeance, |
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Fut-elle pas pleurée, admirée et plus tard |
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Vengée, et vos vengeurs sont-ils pas sans vengeance ? |
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Ils gisent, vos vengeurs, à Montmartre, à Clamart, |
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Ou sont devenus fous au soleil de Cayenne, |
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Ou vivent affamés et pauvres, à l'écart. |
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Oh ! oui, nous envions la fin stoïcienne |
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De ces calmes héros, et surtout jalousons |
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Leurs yeux clos, à propos, en une époque ancienne. |
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Car leurs yeux contemplant de lointains horizons |
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Se fermèrent parmi des visions sublimes, |
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Vierges de lâcheté comme de trahison, |
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Et ne virent jamais, jamais, ce que nous vîmes. |
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