| VERS DORÉS |
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L'art ne veut point de pleurs et ne transige pas, |
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Voilà ma poétique en deux mots : elle est faite |
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De beaucoup de mépris pour l'homme et de combats |
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Contre l'amour criard et contre l'ennui bête. |
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Je sais qu'il faut souffrir pour monter à ce faîte |
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Et que la côte est rude à regarder d'en bas. |
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Je le sais, et je sais aussi que maint poète |
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A trop étroits les reins ou les poumons trop gras. |
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Aussi ceux-là sont grands, en dépit de l'envie, |
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Qui, dans l'âpre bataille ayant vaincu la vie |
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Et s'étant affranchis du joug des passions, |
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Tandis que le rêveur végète comme un arbre |
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Et que s'agitent, – tas plaintif, – les nations, |
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Se recueillent dans un égoïsme de marbre. |
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[1866]
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