| TORQUATO TASSO |
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Le poète est un fou perdu dans l'aventure, |
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Qui rêve sans repos de combats anciens, |
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De fabuleux exploits sans nombre qu'il fait siens, |
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Puis chante pour soi-même et la race future. |
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Plus tard, indifférent aux soucis qu'il endure, |
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Pauvreté, gloire lente, ennuis élyséens, |
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Il se prend en les lacs d'amours patriciens, |
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Et son prénom est comme une arrhe de torture. |
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Mais son nom, c'est bonheur ! Ah ! qu'il souffre et jouit, |
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Extasié le jour, halluciné la nuit |
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Ou réciproquement, jusqu'à ce qu'il en meure ! |
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Armide, Éléonore, ô songe, ô vérité ! |
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Et voici qu'il est fou pour en mourir sur l'heure |
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Et pour ressusciter dans l'immortalité ! |
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