| LA MORT |
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À Victor Hugo.
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Telle qu’un moissonneur, dont l’aveugle faucille |
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Abat le frais bleuet, comme le dur chardon, |
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Telle qu’un plomb cruel qui, dans sa course, brille, |
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Siffle, et, fendant les airs, vous frappe sans pardon ; |
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Telle l’affreuse mort sur un dragon se montre, |
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Passant comme un tonnerre au milieu des humains, |
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Renversant, foudroyant tout ce qu’elle rencontre |
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Et tenant une faulx dans ses livides mains. |
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Riche, vieux, jeune, pauvre, à son lugubre empire |
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Tout le monde obéit ; dans le cœur des mortels |
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Le monstre plonge, hélas ! ses ongles de vampire ! |
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Il s’acharne aux enfants, tout comme aux criminels : |
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Aigle fier et serein, quand du haut de ton aire |
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Tu vois sur l’univers planer ce noir vautour, |
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Le mépris (n’est-ce pas, plutôt que la colère) |
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Magnanime génie, dans ton cœur, a son tour ? |
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Mais, tout en dédaignant la mort et ses alarmes, |
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Hugo, tu t’apitoies sur les tristes vaincus ; |
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Tu sais, quand il le faut, répandre quelques larmes, |
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Quelques larmes d’amour pour ceux qui ne sont plus. |
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[1858]
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